Nós em jazz...

segunda-feira, 13 de outubro de 2008

Imagem em deviantART

Um último encontro no tempo em que era paz
Preocupação com preço de bilhete de ônibus
Levar bicicleta pra consertar e esperar em
fila de banco...

Um último encontro com a tentativa de
resgatar a amizade de tempos atrás
de anos perdido...Escondemos-nos. Todos nós.


Cada um sabia de sua solidão.
E caminhando calados foram
se esquecendo. Não lhe permitiam a dor
do confronto.

Estação de desilusão. Ele não suportou
tamanho sufoco. Apatia em dissabor. Em
mentira estampada em cada frase de auto-
-consolação.


E se foi, fingiu ser herói. Em sua dor e
desespero fugiu para se reconstruir.
Deu o melhor de si. 

Engoliu em doses
absurdas todas as letras. E engolindo
as palavras foi perdendo tudo o que possuía.

Perdeu a fé, perdeu a herança e sua tradição.
Ele não era mais. Encontrou com filósofos
e fumadores de ervas e charuto.


Numa noite chuvosa ele recebeu o último
adeus. Não havia chão, nem para onde ir.
Tudo o que ele queria era escapar para algum
lugar. Mas não podia. Não tinha para onde ir,
nem o que fazer. Foi a dor mais terrível.

Foi ao pior veneno e teve que engolir.
E além das palavras ele passou a engolir
cianetos em provas de superação. A cada gole
uma parte de si que fugia.


Tomou coragem. Lembrou cada cena do último
momento. Quis eternizar o tempo em que era
paz, em que havia harmonia. Eram sós, mas
eram um.

E sentou de fronte a grama verde.
Era aparente a sua fraqueza. Ouvia pessoas
comentarem sobre sua repentina mudança.
Mas ninguém nunca, em momento algum falou
com ele. Ele apresentava-se tão forte
que não poderia precisar de ajuda.


E sentado ele enfrentou só teu desconcerto
com a vida e com o que havia de luz.
Ele escreveu palavras de força. 

E não foi Cristo quem o socorreu. 
Não foi mesmo. Cristo não lhe disse nada. 
A Santa Ceia naqueles dias 
não passavam de pão e circo. 
E a dor, só, aumentava.


Quem lhe socorreu foi um daqueles
filósofos com cheiro de fumaça e odor de maresia.
Aquilo que não lhe destrói o fortalece, 
soprou-lhe o anti-profeta alemão.

A esperança só pode vir por meio de desesperançados.
A esperança daqueles que haviam paz não lhe servia.
Não poderia lhe ser útil.


E enviou aquele papel rabiscado e trêmulo.
A dor fugiu junto com aquelas palavras.
Vomitou do veneno. Bebeu do cálice e do pão
como se fosse a sua primeira comunhão.


E o último encontro foi encontro de paz.
Eles não mais estavam sós. Eles tinham abrigo.
Moravam distantes. Mas sabiam que cuidavam
cada um de si. E que o fim não era sombrio.
Mas a alegria de algum dia se reencontrarem
em paz.